
Мне снится, что я проснулась.
Проснулась от телефонного звонка и, высказав свое сонное фи в трубку, услышала твой смех:
"Мой брутальный пафосный мэн бегает по кухне в пижамных штанишках в горошек, ругаясь на кофеварку, делает мне завтрак, я лежу в постели и курю, ты сможешь зайти сегодня? Где твой?"
Я приподнялась на локте и посмотрела на вторую половину кровати,
там, надув губы и нахмурив брови, словно недовольный сегодняшней программой снов, стащив на себя все одеяло с огромной кровати, спал "мой".
Я тихо улыбнулась.
"Через пару часов встретимся в нашем кафе. Люблю."
Положив трубку, я провела рукой по идеальной коже на щеке спящего чуда. "Мой" улыбнулся во сне.
А я проснулась в комнате в доме на Blenheim Drive, Oxford.
В животе летали бабочки.
Теперь ты знаешь.
Прости. Я снова задержу исполнение твоего сна. Я такая бездарная. Прости.