слизеринская жопа, которая, цитирую "просто создана для того, чтобы делать гадости и доставлять ощутимые неудобства миру"

Гарри мурлыкал себе под нос что-то из репертуара Фредди Меркьюри, старательно выводя куплеты и уныло подвывая в припевах. Настроение приближалось к -100 градусам ниже нуля и продолжало стремительно падать. Гаденыш не появлялся и не подавал никаких признаков жизни. Это нервировало. Гарри замолк на полуслове и сердито нахмурился. Похоже, решалась какая-то серьезная задача, потому что гриффиндорец сопел, морщился и бормотал что-то типа «и не собираюсь я извиняться». Без блондина было плохо. Тоскливо. Одиноко. И еще куча таких же неприятных вещей. Не хватало даже его надменного голоса, растягивающего слова на полкилометра: «По-оттер, я тебя...»
— Нет! — истерично взвизгнул Гарри, устыдился и сунул голову под подушку. Помогало плохо, но выть можно было без помех. Гарри приказал себе НЕ думать. Так спокойней

Гарри готов был упасть перед Малфоем на колени и просить прощения без остановки несколько дней подряд. Убить Рона и Гермиону. Бегать в короткой юбке и размахивать помпонами с криками «Драко, не могу молчать, я хочу к тебе в кровать».